CENIZAS DE AVES
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Ahí en las cenizas
donde se encuentran los pájaros
puedo verte sonreír,
ante el gran alba
cantando tu goce
durante las escondidas noches.
Masticando las luces
en la oscura soledad
puedo sentir tu aroma
sobre mi cuello despejado.
En flores veo tu silueta
transpirando cada brote
traspaso las fronteras
para venir a encontrar
cada trozo
de mi destrozado ser.
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CORRE AL BOSQUE
22 Diciembre 2019
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A veces crecen las espinas mas grandes
cortando los pulgares
que frenan la visión
y ocultan el cosmos.
A veces crecen los deseos
haciendo ilusiones
trancadas en el amor
trancadas por dolor.
A veces los relámpagos
no tienen luz
y los truenos
gritan en silencio.
Cuando toda la sangre
queda desparramada
nada queda
mas que luchar.
Contamos los números
sin detenernos en la cuenta
caen las almas desesperadas
en el entorno frustrado
Y se vencen las glorias del pasado
con dolores del futuro.
Que presente mas ajeno
que vida mas insincera
que propio del humano
tapar su rostro con vergüenza.
Del mar tendido
al mar arrastrado
el río se devuelve
hacia las montañas lloronas.
El hielo se vuelve a congelar
y en la primavera del derretimiento
todo estático queda
en este planeta de movimientos.
Movimientos humanos
des-sincronizados
desarticulados
desterrados
de un simple girar,
¿Cuántos giros más?
Masticamos las mismas corrientes
que vienen del sur,
la única corriente que queda
eres tú.
Tu conocimiento,
tu gobernarte a ti mismo,
tu cariño,
tus sueños incesantes,
tu correr en barro,
Tú.
¿Quién eres tú?
¡Corre!
Escápate al bosque
y camina descalzo,
ahí no importa ser pobre
ahí no importa ser rico
ahí le llamamos:
“El Hogar.”
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LA PLAGA
29 octubre 2019
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Encierro en páginas
los poemas mas bellos
que podría escribir
un no poeta.
Encierro en letras
las redes de tacto
que unen los movimientos sensoriales
de mi alrededor.
Como roedor fondeado
en un rincón,
fecundo los pensamientos
que logro percibir.
Germina la plaga humana
en las construcciones de concreto,
frotan mis manos
un amuleto,
brotan los mitos del arte
y en medio de la historia
una banda cazadora
recolecta las semillas
de la extinción.
Brota en mi
un autista
tímido y retraído
de la gracia humana.
Brota por dentro
la voz de un ermitaño
que colecta los trozos
de su razón.
Brotan los sesgos
de un cavernícola
enclaustrado en su cueva
de oscuridad.
Me detengo
en el centro de la ciudad
por solo un momento
a buscar la claridad.
Brota un tropiezo,
froto las manos
mirando hacia el cielo
y me encandilo.
Tendría que caer
el humano nuevamente
para reparar las cuerdas
de su existencia
